31 diciembre, 2007

CUATRO

Ya ha completado un número impreciso de años luz. Es entonces cuando se le revela una de esas verdades prácticas que suele ser útil en cualquier universo. Ahora ya lo sabe y nunca lo olvidará. Sabe que uno no tiene nada más que decir cuando las palabras que le quedan en los bolsillos no son susceptibles de provocar cambio alguno. Entonces es mejor callar, o irse. Que viene a ser lo mismo.
El problema de la noche singue sin resolverse. ¿Cómo atravesarla, atravesarla cada vez por entero?

24 diciembre, 2007

CINCO


Una columna de salmos atraviesa el espacio interestelar como una lanza de sonido. Son los cánticos de júbilo y alabanza por la encarnación de un dios:
Gloria a Dios en el cielo y en la tierra paz a los hombres de buena voluntad.
El argonauta ha llegado a la mitad de su viaje, a ese punto exacto en el que desaparece la atracción de la gravedad del mundo que abandonas y aún no ha aparecido la del mundo al que llegas. Es una especie de flotar en el vacio. Lastres e inercias han perdido toda su influencia y el movimiento solo se puede imaginar a costa de una voluntad que se imponga y se quiera en camino.
Bajo su cúpula craneal resuenan los ecos de las palabras del profeta ciego caminando por el jardín:
El ejecutor de una empresa atroz debe imaginar que ya la ha cumplido, debe imponerse un porvenir que sea irrevocable como el pasado.

18 diciembre, 2007

SEIS

No tiene brújula, pero sabe que en este instante amanece en la Tierra porque percibe un evanescente aroma a frío.
Listo para ser ingerido, aprieta en uno de sus puños un fármaco con forma de cápsula. Es la creacción más avanzada de la Ciencia aplicada, la síntesis de la inspiración, el valor, la voluntad y la locura que movió a Núñez de Balboa, a Roal Admunsen y a Edmund Hillary en su afán y ansia de nuevos océanos, cumbres y polos.
Es consciente de que para avanzar debe desprenderse también de ciertos recuerdos que le son muy caros. Debe desprenderse. Desprenderse. Desprenderse.

11 diciembre, 2007

SIETE


Es precisamente al atardecer -atardecer, que en el Espacio es pura imaginación, volátil construcción con los restos de los miles de atardeceres que le fueron concedidos en la Tierra- cuando recuerda las palabras del Extranjero:

Si a pesar de todo llegara a haber violentos, pues una vez desaparecidos los más virulentos, los que hasta entonces eran los más sensatos, sienten ganas de estar "a la cabeza" y de dominar, se les da primero una oportunidad para que vuelvan a su primitiva sensatez. De lo contrario, se les detiene en la antepenúltima etapa. Ahí los anclamos. Nunca harán más que ver la tierra prometida, verla en tumultuosos deseos. Alcanzarla, no lo conseguirán jamás.


El argonauta recupera todas estas enseñanzas para cuando llegue al destino propicio y tenga que crear un mundo.

06 diciembre, 2007

OCHO


Aunque la niebla se espesa hasta el munto de la nata montada, el argonauta intuye que en la parte externa del espacio, siempre más desprotegida, "ángeles en minicar recorren esta noche las bóbedas celestes y el Muchacho Tres Cuerpos muestra su redonda barca, lejos de la multitud".
Todos los desaparecidos del tiempo asisten, como última esperanza, al discurso de apertura del Barón Mordok. "Sol hirviente e hiriente, en selvas de terciopelo. Allí donde se aburre el unicornio y donde niños desprovistos de piel dan gritos al presentir la mordedura de la azucar, allí, hemos de plantar nuestra tienda y mostrar al mundo, al mundo, la belleza de una geografía no mancillada por ningún reflejo inoportuno".
El argonauta, sin embargo, ya no tiene capacidad para engañarse y sabe que se trata tan sólo de un hilo de luz en la retina alquitranada de aquel muchacho que se vació en sus venas una carga excesiva de mercurio y que pervive en la memoria de antiguos radioaficionados, fervientes fans de la Transilvania Broadcasting Corporation.

30 noviembre, 2007

NUEVE





(El cosmonauta, dentro de la esfericidad de su escafandra, recuerda algo que leyó y que ahora recupera gracias a la circularidad de una memoria no motivada, que da vueltas y vueltas porque los tecnólogos olvidaron introducir en la computadora las coordenadas de un destino posible:
"Los zahoríes, curvados por la ráfaga de viento y de fuego, recorren el mundo llenándolo de gritos desesperados porque el avellano ya no se pliega a la voz del agua. Por otra parte, hombres, ya no queda agua para vuestra sed"
¡Cómo podía imaginar que llegaría un día en el que los números - a los que nunca había prestado demasiada atención- ) fueran los únicos en los que podría confiar!)

27 noviembre, 2007

14 junio, 2007

ES HORA DE PARTIR


A vosotros, los de corazón limpio y alma generosa, a vosotros los que estáis vivos, amigos, amigos, yo os saludo.
Ciudadanos de Metacosmia, un día de hace tiempo, decidimos abandonar un mundo que se arrastraba infestado por el egoísmo, un mundo en el que el "óxido se había posado en la lengua de los hombres", nuestros semejantes, y había dejado en ella un sabor de ausencias, de pretextos y de distancias, un mundo en el que la vida apenas tenía ya fuerzas para sostenerse, en el que ya no había brazos con valor y fuerza suficiente para empuñar La Espada, en el que nadie creía ya en los milagros.
Embarcamos en nuestra nave interlestelar con el empeño de buscar un espacio en el que vivir a salvo de las mentiras, a salvo de las palabras, con el empeño de encontrar.
Así llegamos a Metacosmia, creímos en Metacosmia, creamos Metacosmia: nuestra utopía, en la que las lagrímas alcanzaron la luz y la misión de nuestros ojos ya no fue nunca llorar, sino ver.
Pero las palabras, infatigables como una araña hambrienta, las palabras, muñidoras de equívocos y trampas, las palabras, fabricadoras de ídolos y dioses falsos, las palabras, asperas maromas o lazos de seda que atan arbitrariamente a deseos y a personas por el mero placer de la confusión, las palabras, aventadoras de humo y de vacío, las palabras, amigos, han dado con nosotros y ya nos atacan.
Puedo oírlas rollendo la madera de los tiernos brotes, chupando nuestra savia nueva.
Legiones de palabras, zapadoras, cavan túneles para derrumbar los muros de nuestra ciudad que nunca tuvo murallas. Batallones de palabras, arietes afilados, golpean para echar a bajo nuestras puertas, las mismas que por estar siempre abiertas nunca fueron necesarias. Escuadrones de palabras, traidoras, evenenan los pozos y meten estropajos en nuestras gargantas.
Es hora de partir.
Ha llegado la hora.
Es hora de partir en busca de otro lugar que sea inaccesible a las palabras. Me llevo conmigo mi utopía, que no es otra que la de llegar a vivir estando vivo, en un ámbito en el que el amor no sea una palabra, vana, en el que la muerte no sea una palabra, oscura, en el que la alegría, no sea una palabra, efímera.
Os dejo con el convencimiento de que un día, quizas con otro cuerpo u otra dimensión o a la vuelta de un sueño planetario, lo encontraré. Lo encontraré porque tengo el valor para continuar la búsqueda.

¡Qué nos os falte el valor!
Hasta siempre
Oscar M. Prieto
Pd: Seguro que volvemos a vernos en otro amanecer.

11 junio, 2007

FRENOLOGIA


Dicen que a partir de los cuarenta uno tiene la cara que se merece. Yo creo más bien que uno acaba teniendo la cara del animal que le rumia dentro. Por ejemplo, no os habéis fijado en que los grandes y poderosos empresarios acaban teniendo cara de tortuga. Si existe una relación entre las cualidades de unos y otros es otra cuestión. Probablemente y según los divertidos estudios de la frenología (si alguien encuentra un cráneo con las señales de la frenología que me lo envíe por favor) si que existe una relación entre la morfología del cráneo y las cualidades "espirituales" o psicológicas del ser humano.


La frenología establece desde las más anecdóticas relaciones entre la amplitud de la frente y la inteligencia!! que hacen revolverse en sus asientos científicos a las grandes eminencias, hasta inquietantes correlaciones entre el tamaño y abultamiento de la parte baja de la nuca y los instintos asesinos y violentos.


Lo que en un principio parecía esoterismo y superstición se ha ido matizando y profundizando con el tiempo, y hoy en día la fisionomía y los estudios sobre su relación con el carácter y el temperamento son objeto de estudio e interés en diversos ámbitos...


Ojos muy separados: extroversión, impulsividad. Muy juntos: introversión, capacidad de análisis. Frente huidiza: sufrimiento interiorizado. Mentón pronunciado: tenazidad, imposición...etc.


Seguramente con el tiempo llegaremos a la "culología", porque sí, es en el culo en dónde se refleja de forma más innata e inconsciente nuestra personalidad, porque no lo vemos nosotros y lo ven los demás!! porque resume nuestro aposentamiento en el mundo, nuestra sensualidad y nuestros miedos, nuestra vitalidad o nuestra indolencia, nuestra rabia o nuestra perpetua búsqueda de cobijo. Porque el culo es la cara oculta...

POr sus culos los conoceréis...

ciao, Patbell.


04 junio, 2007

REALIDAD O FICCIÓN

Entrar en el debate sobre si es la ficción la que copia de la realidad o, por contra, es la realidad la que encuentra inspiración en la ficción, resultaría demasiado fatigoso para estas tempuraturas, además de la excesiva transpiración que exigiría.
Si quisiéramos entretenernos con un debate realmente jugoso, mucho mejor sería el que se centra en la propia cuestión ontológica, esto es, la que se pregunta por la auténtica realidad de la realidad o, dicho de otro modo: ¿qué es más real, la realidad o la ficción? La respuesta más discreta en mi opinión es que depende, pues habrá realidades muy poco consistentes, casi fantasmas o apenas sombras y habra ficciones con la una rotundidad de ser semejante a un muro de hormigón.
Pongamos un ejemplo tan sólo ¿Quién es más real, Ulises o toda la lista de los Reyes godos? Esta pregunta ya se la hace Unamuno en Niebla o, mejor dicho, Augusto Perez, protagonista de dicha nivola, le pregunta al mismo Unamuno sobre quién es más real el simpar Don Quijote, personaje de novela, o el genial Miguel de Cervantes, autor y creador del mismo.
Augusto Pérez tiene clara la respuesta y Unamuno la teme, teme que no seamos nada y que este mundo no sea más que una ilusión. Pero eso ya es otro tema. En realidad esto era la introducción para lo que iba a escribir hoy, pero en vista de que me he alargado demasiado, lo dejaré para el próximo, que comenzaré 'in media res' para no perderme en introducciones.
Por cierto, leo en primera página en un periódico, a cinco columnas: "Los alergólogos amenazan con una segunda primavera" ¿Habéis leído alguna vez titular más sobrecogedor e impactante?
Salud
Oscar M. Prieto
Pd: ¿Qué frutas son más reales, estas de Cezanne o las de los tristes fruteros de vuestras casas?

28 mayo, 2007

LA VISITA

POR circunstancias que desconozco, quizás por el ruido de los cazas rompiendo el cielo de León, hoy mismo he ido a visitar el Palacio de Linares de Madrid. Eso sí, a las diez de la mañana.

Siempre he sido una curiosa de los fantasmas, no tanto de los que sobrevuelan las conversaciones snobs o las azañas de salón y vino español, sino más bien de otros como el Fantasma de Canterville, un fantasma patético y trasnochado que no consigue atemorizarse más que a sí mismo, o el fantasma delirante de la Anabel Lee de Poe y amor perdido del gran Santiago Auserón.
Desde luego, puestos a vagar como alma en pena, nada como los salones del Palacio de Linares. Como en la Peste Roja de Poe, los salones se suceden en laberintos de madera y terciopelo rojo, en pasillos de ajedrez que te envuelven en un silencio de sol que agoniza.


El Palacio tiene algo de la consistencia oblicua de las pesadillas, de siniestra casa de muñecas, o de antiguo miedo a habitación cerrada. Pero sin duda, es un buen lugar para sentirse a salvo.


Miro por la ventana y veo los fantasmas del pasado recorriendo las calles de Madrid bajo un frío inesperado. Autobuses espectrales recorren la Castellana recogiendo moribundos, y de pronto... me parece oir algo en la habitación de al lado...sí, estoy acompañada!!, es el fantasma de Luis Escobar en "la Escopeta Nacional" que me invita a tomar un té...me voy antes de que llegue una tal Patbell que viene a visitar el Palacio, CURIOSOS!!

Patbell.


22 mayo, 2007

DE VIDAS, IDEAS Y RETRETES

Si pudiéramos dividir la sociedad en tres grandes parcelas o campos, por ejemplo, Seguridad, Economía y Cultura-Espíritu, podríamos diferenciar con cierta facilidad, y además graduar los distintos regímenes y opciones políticas, atendiendo al grado de control que ejerzan sobre cada uno de estos sectores.
Así, en uno de los extremos situaríamos el liberalismo, por reservar para sí exclusivamente el monopolio de la violencia, legitimada para garantizar la libre circulación de bienes y de ideas, es decir, sin intervernir en la economía y mucho menos en la cultura. Y en el otro extremo se encontraría el comunismo totalitario que intervendría y controlaría los tres campos -de ahí el adjetivo totalitario-, reservando el monopolio de la violencia, pero en este caso, para asegurarse de que la economía y el pensamiento y creencias de las personas así como sus gustos son acordes con los que el partido dispone.
Dicho lo cual, reconozco que no es de extrañar que el camarda Llamazares se haya volcado en la red, y se dedique a mitinear en Second Live, tal vez con la ilusión de que en esa su segunda vida, alguien más le haga casa o cobren un brillo y un vigor nuevo sus ideas, del que en la vida carnal carecen.

Leo en la prensa que se convocan
manifestaciones, mítines y contramanifestaciones y quema de banderas en esta Segunda Vida. Inmediatamente recuerdo un artículo de Don Miguel Unamuno en el que habla que nunca ha encontrado mayor nivel dialéctico que el que se puede leer en las puertas de los retretes, y que tal vez se daba al momento de concentración el hecho de que las vindicaciones que allí pueden leerse en ocasiones rocen la genialidad.
Unamuno, a quien le tocó vivir una época procelosa de la historia de España, era de la opinión que no estaría mal que el odio entre los españoles y las arengas políticas se circunscribieran a tales momentos y lugares.
Y yo creo que sin duda esto favorecería la convivencia, como también el tránsito intestital.

Salud
Oscar M. PRieto

18 mayo, 2007

TERCERA LIVE

Admitamos que la mala suerte, la ciega injusticia, la maldad congénita en nuestros semejantes y también, -no está mal un poco de autocrítica- cierta dejadez y holgazanería por nuestra parte, nos han conducido a un estado de postración y necesidad que hace que nuestros días se asemejen al paisaje desolador de un valle de lágrimas, que por saladas, baldan la tierra y la convierten en páramo yermo de amor y bienestar.
Entonces, nos encontramos con la posibilidad de una segunda vida que nos permite dejar nuestra mochila de dolor y de palos. Sin duda, estaría justificado abandonar la que hasta ahora era la única y primera y dedicar nuestros desvelos y mejores intenciones a esta nueva. Poco importa que se desarrolle en una pantalla, pues esta carencia se ve de sobra compensada por la igualdad primigenia con la que todos llegamos a nuestra "Second Live". Allí todos estamos dotados del mismo equipamiento, las mismas herramientas y las mismas oportunidades.
"¡Por fin una sociedad en la que reina la igualdad!" Gritarán algunos entre ardientes lágrimas emocionadas.


Será cuestión de tiempo que vuelvan a darse las mismas diferencias de aquella otra vida desterrada. Porque la diferencia es la hija primogénita de la libertad y la libertad es la condición "sine qua non" de lo humano. La igualdad, por contra, es entelequia que no existe en la naturaleza, la igualdad es la gran patraña con la que a toda costa intenta convencerse quien teme desarrollarse como ser libre, quien teme en definitiva la dinámica interna de la propia vida.
No os extrañe que al cabo de un tiempo, no mucho, estas mismas plañideras creen detro de su segunda vida una "Tercera Live", a ver si allí hay más suerte.
Salud
Oscar M. Prieto

16 mayo, 2007

SEGUNDA VIDA

Quien dijo que sólo se vive una vez -y lo dijo para atreverse a hacer alguna tontería- no había llegado al siglo XXI.
Ya no es así. Ahora se vive por lo menos dos veces o, más exactamente, se pueden llevar dos vidas. Una, la de aquí, la de siempre, la que arrastra tras de sí milenios y millones de años, de biología y de historia y otra, la nueva tentación del maligno, que se desarrolla en una pantalla.
El fenómeno se llama "Second Live" y causa furor en la red. No necesito de un conocimiento profundo del mismo para saber que será un éxito sin precedentes, una auténtica revolución en el sentido más estricto del término. Tal es la insatisfación y el desencanto que supone la vida cotidiana para muchos, que sin duda creerán encontrar en Ésta cibernética todo aquello de lo que la otra les priva injustamente.
Intencionadamente, al hablar de ambas vidas no he utilizado para distinguirlas los calificativos de 'real' y 'virtual'. Ni siquiera, cuando sólo había una vida hemos estado seguros de que fuera real. Y si no que se lo pregunten al Segismundo calderoniano para quien la vida y el sueño no tenían distinción, o dedicad alguna tarce a leer la teoría ontológica del genial Berkley, que estaba convencido de que lo que llamamos el mundo real no es más que un sueño de Dios.
Mejor que 'real' o 'virtual' para distinguir una vida de otra, podemos hablar de la que nos tomamos más en serio y la que menos nos importa. No tengo la menor duda que la vida que ahora es segunda en poco tiempo, para muchas personas será la primera y única de ellas.
El tema me parece lo suficientemente jugoso como para seguir hablando de ello en días sucesivos. Hoy no, que tengo sueño.
SAlud
Oscar M. Prieto

14 mayo, 2007

DE BOTANICA

Hace poco tuve un par de orquideas a las que bautizé con el nombre de Talitha y Paul Getty. Las cuidé como si fueran mis hijas, pues me habían hablado de la fragilidad de estas flores sofisticadas y silenciosas que convirtieron mi cuchitril en un hall del HOtel Urban.

Sin embargo, irremediablemente, a los pocos-muchos días se me murió Talitha. Supongo que de una sobredosis de agua, como plegándose al destino fatal de su antecesora millonaria. Al poco tiempo murió de pena Paul, desagradecidas...
Tengo también un poto que me acompaña desde hace varias mudanzas. No hay quien acabe con él. Cuanto menos le dóy más me quiere, le dan igual calefacciones o corrientes de viento, sequías o rincones húmedos, creo que en el fondo sabe que no podría vivir sin él, un amor incondicional...
MI vecina tiene unos naranjos enanos que son la envidia del barrio, aunque mis plantas colgantes como lágrimas de ciénaga no se quedan atrás. Sé que las miran con deseo los paseantes, cualquier día me abandonan por otro...
En mi vergel particular tengo cactus que no pinchan y dan flores inesperadas como si fueran un rosal, tengo una planta mutilada que ha resultado la más bonita, alguna maceta vacía de flores que no llegaron a ser, y siempre dispuesta algo de tierra fresca por si se me ocurre plantar un árbol que me deje ver el bosque...a lo lejos.
ciao, Patbell.

10 mayo, 2007

LAS PENAS DEL INFIERNO

Dicen de la imaginación que es la facultad del alma para representar imágenes de las cosas reales o ideales.
No es cosa vana. Sin duda la imaginación es uno de los útiles más preciados con el que la inteligencia dota al ser humano y no exclusiva o primeramente para cuestiones artísticas, sino, sobre todo, por ser esencial para la supervivencia.
Esencial para la supervivencia porque entre otras muchas utilidades permite preveer, imaginar qué puede ocurrir, que situaciones se pueden dar, y así, poniéndonos en lugar, facilitar la respuesta cuando alguna de ellas se dé, por estar preparado para ello.
Pero además, la imaginación no sólo posibilita la construcción de hipótesis, más o menos probables, sobre lo que está por venir, sino que favorece, ofre
ce y estimula respuestas y soluciones que el hombre puede dar en cada casa. Por eso se llaman respuestas imaginativas. Un ejemplo exacto en el que poder ver aunadas estas dos potencias de la imaginación de las que estamos hablando lo encontramos recientemente en México. En dicho país se dan al año unos 300 mil embarazos no deseados, la mayoría de ellos entre adolescentes.
México es un país joven y su vigor se ve en la imaginación y muestra de
ello es la imaginativa respuesta que han concebido -imaginado- para subsanar tan devastadora situación. Ésta ha consistido en entregar a 600 estudiantes -grupo de riesgo- voluntarios muñecos bebe que reproducen fielmente todas las necesidades fisiológicas y afectivas de un bebé humano. El motivo es que de esta manera los jóvenes pueden hacerse una idea -imaginar- la responsabilidad que entraña ser padre y tener así más cuidado en sus devaneos carnales.
En cualquier caso, cuando se trata de pasiones o urgencias, imaginación e inteligencias suelen quedar en un segundo plano.

De esto sabe mucho la Iglesia, conocedora de las profundidades del alma, que ya intentó convencer a los hombres de que no pecaran recomendádoles que imaginaran el sufrimiento al que se condenarían y las penas del infierno.

SAlud

Oscar M. Prieto

08 mayo, 2007

GLOCAL


"GLOCAL", uno de los nuevos vocablos, palabras, palabrejas, que produce la sociedad posmoderna...Como ya se sabe que es el lenguaje el que produce el pensamiento y no al revés, tendremos que ir procesando esa mezcla de globalización y localismo, esa paradoja intermitente que nos venden, porque seguramente sale a cuenta.
Lo de la Aldea global viene a ser algo así como un centro comercial de dimeNsiones mastodónticas, ahora puedo encontrar mis galletas preferidas en cualquier parte del mundo!! lo que ocurre es que seguramente a mí también se me podría encontrar en cualquier parte del mundo!! que difícil es perderse hoy en día, lo he intentado varias veces en túneles y scalextrics metropolitanos, imposible!! cámaras que te registran, flechas, carteles, GPSes, algún radar sigiloso, el "GRAN PAPI CHULO" que te guía hasta casa,... como ejecutivos al finalizar el día azotados por un viento cruel.
Hay un síndrome llamado el "Síndrome de Alicia" (por la del País de las Maravillas) en el que hay una distorsión de la percepción del tamaño de las cosas del mundo, puedes ver hormigas como gigantescos monstruos y lejanos rascacielos como mecanos diminutos. A mí con lo "glocal" me pasa algo parecido; una ligera disfunción del espacio-tiempo...me parece tan cercano el artista que he descubierto en New YOrk, tan fácil el viaje, tan conocidos los sabores y las lenguas extranjeras...y sin embargo, se me hace un mundo cruzar dos calles y cambiar de barrio, se estira el tiempo hasta el infinito si tengo que releer los mismos libros y ver las mismas caras, me parecen insalvables las distancias conocidas, separada por mil planetas de los amigos de siempre, tan exótica la cotidianeidad.
Grecia y sus escultores desembarcan en el Louvres de París, un célebre arquitecto portugués diseña el eje Recoletos-Prado de Madrid, mi amigo Isidro de Matallana de Torío está en Dubai montando una tienda. 20 millones de personas en todo el mundo buscan pareja por Internet.
MIientras, una sonrisa burlona aparece y desaparece mientras queda suspendida en el aire...
ciao, pTBLL.

03 mayo, 2007

25 MUJERES

"Veinticinco mujeres, cincuenta tetas, forman un despelote de mil puñetas". Con tan sigular aplicación de los preceptos de la multiplicación comienza una de las muchas canciones populares de las que gustaba y gusta entonar mi querido amigo PTS.
Si esto es así, y las matemáticas nos dan fe de ello, no quiero imaginar lo que ha sido la reunión -pues así se puede llamar ya que se citaron en un mismo lugar a una misma ahora con un cometido prefijado- que ha tenido lugar este fin de semana en Filipinas, a la que acudieron más de diez mil mujeres para amamantar a sus hijos. Las dimensiones del banquete se me antojan pantagruélicas.
La intención de tan generoso encuentro era la de batir el 'record Guinness' de esta láctea especialidad. El motivo, menos divertido sin embargo, llamar la atención sobre la desnutrición que padecen millones de niños en todo el planeta.

Ya los clásicos conocían de la cercaníA, casi contigüidad, entre la tragedia y la comicidad. No en vano, el destino del
hombre es tragicómico. Y ciertamente, a veces uno ríe por no llorar.
Me resultaría relativamente sencillo exponer teóricamente datos, razones, argumentos, políticas y porcentajes para explicar o mitigar tan vergonzosa, sangrante e inadmisible hambruna.
Me resultaría a la vez extremadamente doloroso hacerlo.
Por eso precisamente, miramos a otro lado para poder seguir viviendo y consintiendo.
SAlud
Oscar M. Prieto
Pd: Dicho lo cual, y sin que sea paliativo de la vergüenza y el escándalo, quienes tienen que hacer algo son los gobiernos, si no, ¡Para qué coño están!

26 abril, 2007

LIVE


mIENTO. nO me gusta Paulina Rubio. Pero el polígrafo dice que usté disse la verdaad!!!!
Entre tanto viaje a Berlín hay algunas que acabamos en Castellón de la Plana, Plaza de Toros, concierto de Paulina...sí, la vida da muchas vueltas y uno nunca sabe en que concierto puede acabar. YO ya había estado en la plaza viendo una corrida de Jesulín, el chico no torea mal pero supongo que su cutre imagen mediática le ha perjudicado. Paulina Rubio no llena las plazas!! apenas había la mitad del foro, y los que estábamos parecía que habíamos caído desde un quinto piso como esos bebés milagrosos que se levantan como si nada. Sin embargo Paulina, a diferencia de Julio Iglesias, sabe que la ironía, signo de inteligencia, es un recurso mucho más ágil para salir de un embolao como ése: !! me encanta este público entregado!!! dijo con ese acento de pija sin complejos y luego levantó el dedo en plan Pete Doherty mientras lanzaba un beso sonoro a la grada. La verdad es que luego la cantante nos despachó, una horita de concierto y a casa, mientras, las niñas buscaban a Colate entre el público.
Dicen que Paulina no canta bien, y yo diría que no canta. Pero hay que reconocer que tiene algo, es muy simpática, y sin duda, para haber aguantado a Bofill tantos años, debe derrochar paciencia y tolerancia (o un gran sentido del humor).
Como me gustan los conciertos, forman parte de nuestra vida, aún recuerdo uno de mis primeros: DEPECHE MODE!! en el Palacio de los Deportes de Madrid, yo y mi hermana entre una gran mayoría de chicos, apretujadas en las primeras filas, con esas chaquetas de cuero de los ochenta con hombreras imposibles. Luego han venido otros...inolvidable U2 en el Vicente Calderón, quien me iba a decir a mí, que entre esas miles de almas estaba él.
Ahora los conciertos se hacen también en los teatros, hoy mismo me han invitado a Santiago Auserón y su orquesta de Jazz! gracias....
No os perdáis el próximo concierto de vuestra vida, por algo se llama LiVE.
ciao, Patbell.

24 abril, 2007

DIARIO DE BERLIN II Y FIN

Me fui sin viento y con los barcos en el puerto esperando al mar.
Berlín, de nuevo, me ha demostrado que es una ciudad agradable y amable para vivir, aunque esté tan al norte.
Hay grandes, inmensos parques, bosques, y también pequeños, tímidos jardines. Tiene señoriales avenidas p
or las que pasear bajo los tilos y calles apenas transitadas en las que nace el musgo entre los adoquines.
Los coches no necesitan del claxón y las personas, para hablar, no saben lo que son las voces como arma de comunicación. No es necesaria la luz para prolongar una velada hasta altas horas en cualquier bar de barrio pues sobra con la sombra de una vela, con la buena música -que puedes encontrar en toda la ciudad- y con las botellas de cerveza de medio litro y no muy frías a tan sólo dos euros, como mucho.
Berlín a diferencia de otras ciudades no necesita explicitar su modernidad, y de tan moderna que es y se conoce, se puede permitir el lujo de presentarse como abandonada en estaciones y fachadas.

En Berlín los pisos no
son caros y la gente es amable y el metro abre los fines de semana durante toda la noche. Cuando por fin conseguimos acceder a uno de los clubs por los que Berlin es reconocida como la capital de Europa, el Arena Club, alguien nos cuenta que los vuelos baratos de EasyJet están haciendo mucho daño y que los porteros no pueden distinguir al que viene a bailar del que viene a liarla, por lo que las puertas se estan volviendo duras y yo doy fe de ello.
A mi regreso, compruebo con horror que unas cámara
s han logrado filmar al escurridizo rinoceronte de Borneo; unos investigadores de la Universidad de Glasgow me reafirman en lo que ya sabía, que se puede morir por amor, y los barcos siguen anclados en el puerto esperan un viento que les lleve a la mar.
Salud

Oscar M. Prieto

19 abril, 2007

DIARIO DE BERLÍN I

Primera mañana.

Amanece muy pronto y no hay cortinas. Circunstancias ambas, que en muchas ocasiones pueden pasar inadvertidas salvo en el caso de que lo que quieras sea curiosamente dormir.

No obstante, gracias a esta verdad impuesta a golpe de rayo y destellos de sol en la ventana, he aprendido otra muy valiosa para todo viaje: Quien se ducha primero, se ducha dos veces.

Llegamos ayer en plazo y forma, aunque en realidad aún estamos llegando, pues falta una parte de la expedición -Tomi y Cuco- que en cualquier momento llemarán a la puerta, después de toda una madrugada de desvelo y cartas -al ciento veintiuno creo- en el aeropuerto de Barajas.

En realidad nosotros -Fer, Encina, Pepe y yo- llegamos antes igual que la escolta de los reyes llega antes, para preparar el terreno.

Por sorprendente que pueda parecer ayer nos contuvimos, y regresamos a hora más que casta a casa, para estar hoy en condiciones.

Me encanta Berlín, la penumbra de sus calles, las bicicletas, los castaños tranquilos, el mal empedrado y la gente bebiendo cerveza en el metro, en la calle, en un banco sentado, en cualquier sitio.

Tal vez sigamos con este diario.

¿Quién sabe?

Salud

Oscar M. Prieto

18 abril, 2007

LA LÁBIL MEMORIA

Una de las habilidades de la lábil memoria es su sutileza artística para hacerse trampas.
Salvando las distancias en esto, me recuerda a mi abuelo que también se hacía trampas haciendo solitarios las tardes y las noches de todos los inviernos juntos.

La memoria en buena medida debe su prestigio a su destreza artística para ir perfilando los recuerdos, quitando de ellos todo lo que sobra. Que viene a ser lo mismo que en lo que para Miguel Angel consistía el arte de esculpir: él veía al profeta, al hombre, a Dios o a la Pietá, aprisionados dentro de la piedra y su labor era tan sencilla como aplicar el cincel hasta liberarlos.
La memoria, siempre tan laboriosa y discreta, suaviza las aristas y los bordes de los muebles, y la desgana con que la que se estracharon las manos se transforma en efusividad. La memoria gradua los colores con paleta de pintor veneciano, armoniza el tono de las boces y el ritmo de los besos y de las palpitaciones. La memoria expulsa palabras del discurso que nunca debieron pronunicarse y añade otras que se han vuelto necesarias y si no se dijeron en su momento la culpa fue de un lamentable olvido, injusto. La memoria, como si fuera crema hidratante, hace más lisas las pieles, y el agua de la fuente mucho más fresca y nunca
has vuelto a comer un flan con el sabor de áquel que la memoria te recuerda.
Todos sus trucos aplicados con sabiduría sobre la base de un hecho pasado -texto en bruto, lienzo bosquejado- pueden lograr la maravilla de un recuerdo entrañable capaz de emborracharnos de melancolía o de nostalgia en las horas vagas.
Por eso no es bueno intentar revivir el pasado, lo que ya fue, lo que pasó. Porque en realidad no fue ni pasó tal y como lo recordamos y tal y como la memoria lo ha creado.
Supongo que con el futuro pasa lo mismo. La memoria trabaja sobre la imaginación y el deseo, sobre las esperanzas y los miedos, para que cuando suceda lo que aún no ha llegado, lo que aún no ha sido sino en nuestras ensoñaciones, quepa en el molde y sea tal y como lo soñábamos y esperábamos. Y si no, fuera la piedra que sobre.
Pero no tengo tiempo para más palabras. Me voy a Berlín. De este viaje recordaré siempre lo bien que nos lo pasamos.
Salud
Oscar M. Prieto

16 abril, 2007

MEMORIA DEL FUTURO


Patricia Márquez Antoñanzas. 37 años. Nacida en Barcelona el 1 de Marzo de 1970. Hija de Luis Fabián y Ascensión. Dos hermanas, Cristina y Natalia, una de ellas actualmente vive en Barcelona. Ha vivido en varias ciudades, en el presente vive en Madrid. Ojos marrones, pelo castaño. 1,73 de estatura. 61 Kilos. Estudiante de Bellas Artes. Beca Erasmus en Alemania (Kassel). Doctorado en Didáctica de la Expresión Plástica. Soltera. Actualmente trabaja en la Confederación de Empresarios Andaluces. No ha tenido enfermedades importantes. Operada de rodilla.
Sí!!, esta es una somera y objetiva descripción "biopic" de mí. Llena de datos objetivos, biográficos, inamovibles. Algo a lo que agarrarse para huir de la inconsistente subjetividad. Datos, hechos, herencias biográficas, vivencias que podrían dar cierta información a un desconocido. Casi un informe pericial, policial, administrativo, datos que sobrevuelan impresos y archivos de una vida. Y eso, no podría negarlo... soy yo. eN realidad necesitamos ese tejido, esa memoria de un nombre familiar, ese "chip" es cómo el disco duro de nuestra mente. Permanece, continúa en medio de los avatares, nos da una cierta homogeneidad, una cierta cordura social.
Pero hay algo más...hilvanado, cosido a ese núcleo está la subjetividad, la memoria de lo que hemos sido, de lo que hemos intentado ser, está la memoria de los nombres que se han añadido al nuestro, las sensaciones de un verano, el eco imborrable de algunas palabras (las que creímos oir), el reflejo que nos han devuelto algunos ojos...(eran sus ojos o los míos?)
Dicen que la memoria es traicionera, que la moldeamos a nuestro gusto, y borramos y añadimos pasajes arbitrariamente. Casi como una narración en la que el pasado debe justificar de alguna manera un presente que, a menudo, se nos escapa entre las manos.
Pero tambíen hay una memoria del futuro. Si hubiera que dejar escrito en un papel algo para recuperar la memoria de lo que fuimos, creo que sin duda sería lo que proyectamos sobre los días y los años lo que más diría de nosotros. Las esperanzas, los temores, las imágenes que pueblan nuestro futuro o lo nublan para siempre, recordar el deseo, las ilusiones, los proyectos o los desiertos deshabitados.
Patricia Márquez. 45 años. Artista. Enamorada. Operada de las dos rodillas. Vive en...
Recordar lo que seremos...
ciao, Patbell.

12 abril, 2007

RITUALES, BOBOS Y PROCEDIMIENTOS

No tiene porque sorprendernos el hecho de que la divisa que enarbolaba el escudo cardenalicio de San Carlos Borromeo fuera "Humilitas" y con todo y eso, sea reconocido como Patrono de los economistas.
Hombre de fuerte carácter y fervorosa fe, no temió la peste que asoló Milán -y que se llevó entre otros al padre de Caravaggio-, pero trato a los españoles, por aquellos años dueños y señores del Ducado, como si fueran peores que la misma.
El caso es que estos días su nombre está en boca hasta de ateos y recalcitrantes anticlericales y no para pedir y no para pedir su intercesión, sino con motivo de una parroquia del barrio de Entrevías, en la que todo debe ser como muy de colegas.
Hasta allí se han acercado parte representante -"cada vez que os reunáis más de dos en mi nombre, allí estaré yo"- de La Farándula, que últimamente entre manifiesto y rosa blanca no halla otro modo que el de repartirse para poder estar en todas partes, para comulgar con vino, y chupar minutos en todos los telediarios (¡qué parecen bobos!)
Heterodoxias, herejes, divisiones y excindidos constituyen uno de los temas de estudio más fascinantes en cualquier religión y en concreto en la cristiana. No obstante un tratamiento adecuado de los mismos sobrepasa los límites de este blog.
En el caso que nos ocupa, parece ser que todo se reduce a una cuestión de ritual. ¡Cómo si el ritual no fuera nada! Uno de los motivos de división entre católicos y ortodoxos no fue otro que el de si la Pascua de Resurrección debía celebrarse siempre en domingo o en el día de la semana que correspondiera cada año.
No me extenderé, para entendernos diré que el ritual a la religión viene a ser algo así como el procedimiento al Derecho o el plazo y forma de las convocatorias.
Intentad presentar un caso que tengáis con la justicia sin abogado o procurador, sin haber redactado en conformidad el pliego que se requiera, etc, etc, y le decis
al juez que es sólo cuestión de procedimiento. Entonces, cuando el juez no satisfaga ninguna de vuestras acciones y además os condene a pagar las costas del proceso, llamais a alguno de estos actrizos y actoras a que se manifieste con vosotros y comulgue con vino.
Digo yo ¿por qué no irán estos mismos a las mezquitas calzados?

Salud

Oscar M. Prieto

09 abril, 2007

MAR Y MONTAÑA

HACE poco he estado en el Ampurdán. Un lugar en el que se conjugan a la perfección la hondura del mar y el azul de los pinos y las montañas. Yo lo llamo la Toscana española, aunque no conozco la Toscana la he visto mucho en películas (especialmente en "Stealing Beauty"). A menudo, entre la campiña amarilla, te puedes encontrar, como dados tirados al azar, pequeñas iglesias románicas y cálidos pueblos de piedra como Pals o Peratellada. En verano hacen festivales de música antigua como el de Torroella de MOntgrí, dónde una vez ví a Jordi Savall con su pinta de trovador medieval, tocando la viola de gamba en una calurosa noche de verano. Dicen que en el Ampurdán hay mucho loco, fruto de la Tramontana, el viento del norte, que pone del revés las estrellas y te lleva hasta Port Lligat, el pueblo de un paranoico genial, dónde crecen huevos gigantes en la orilla del mar, y las barcas reposan en el salón de las visitas por si hay que salir nadando.
En Vergés, una vez al año, se hace la danza de la muerte, y todo el pueblo se viste de esqueleto viviente y de dama de la guadaña, y a las doce de la noche la comitiva parte alegremente, entre tambores y dulzainas, a recorrer el laberinto de calles oscuras.
En Palafrugell el ritmo es lento. Esta pequeña ciudad ha sido elegida con el distintivo de "cittá lenta", dentro del movimiento "slow movement", que premia aquellas ciudades dónde el ritmo y la calidad de vida está marcada por la tranquilidad, el cuidado y la calidad de los detalles (slowmovement.com). Pero para detalles las lentejas con gambas, el pollo con langosta o las habitas con butifarra del perol, que me zampé, una auténtica delicia, platos en los que la cocina fusión contemporánea encuentra sus raíces en la vivencia más tradicional del campo, en la que por qué no?, desde siempre y sin alardes ni florituras, se mezclan los productos del mar y la montaña.
En LLafrach, hay un faro, el Faro de Sant Sebastiá, que iluminá por las noches todo el Golfo de León. Por si te pierdes...
como barca en la mar...
ciao, Patbell.
(PD: y vosotros?)

02 abril, 2007

TALLERES INFANTILES

Engañaba el sol tras los cristales. Mientras esperaba, sin prensa que llevarme a la boca, ni ganas de hacerlo, tuve que salvar mi espalda de las malas corrientes y ponerla al cálido resguardo de un escaparate al sol.
No somos tan diferentes de los gatos.

En El Prado una cola excesiva hasta para un Domingo de Ramos y en el Reina Sofia, demasiados niños hasta para un Viernes de Dolores.
Ni siquiera sé de que exposición se trataba. Hace mucho tiempo que no veo en este museo una exposición que merezca recordarse . Si sigo yendo es por sentarme en el patio enclaustrado de lo que fuera un hospital de enfermos mentales.
Es una lástima que hayan sustituido el pozo por un móvil de Calder

Nos sentamos en una rebanada de sol y hasta me parece seguir oyendo los gritos de los locos en las habitaciones del primer piso, el llanto, detrás de las columnas, de los deprimidos y las carreras por los corredores de los loqueros tras los frenopáticos. Parecen tan reales estas imaginaciones, tan físicas, tan de ahora, que por un instante dudo de la capacidad de mi razón -tan debastada por otra parte-. Miro a Pat, por ver si dice algo, pero calla.
Y es que no son fantasías, son gritos y carreras reales las que oigo y ahora veo, son llantos de verdad y hasta mocos colgando. Son los niños, los padres, los padres y los niños, los que perturban y ensucian y vuelven inservible la tranquilidad del patio, son los niños y los padres los que pisotean el silencio, son los padres, los niños los que violan la memoria de los esquizofrénicos.
Nadie lo dice. Todo el mundo calla y mira hacia otro lado. Pero hay que decirlo: ¡Los museos no son para los niños. Los museos no son para los padres!
Que los lleven al parque, que los lleven al circo, que los aguanten en casa hasta la extenuación, pero que no se les ocurra llevarlos a los museos. Los museos no son para los niños, los museos no son para los padres. Por muchos talleres infantiles que ahora pongan en ellos, igual que ponen piscinas de bolas de colores en los grandes almacenes y en las areas de servicio de las autopistas.
La sociedad se infantiliza y los niños se vuelven pequeños gilipollas.
Vámonos Patricia a comer un bocata de calamares!
Vámonos!
Salud.
Oscar M. Prieto